Depuis, je retourne encore et encore à la Rivière aux Brochets. Je connais ses méandres, ses rapides, ses saules, certains passages secrets où je reviens depuis des années.

Et pourtant, chaque fois, la rivière me raconte une nouvelle histoire. La lumière change, l’eau monte ou se retire, les reflets apparaissent et se défont. Un arbre tombe, un autre grandit. Le vent siffle, les oiseaux chantent. Je m’arrête. Je regarde. J’écoute. Je prends surtout mon temps. Je me penche sur des futilités. J’emprunte des sentiers de traverse.

Je travaille à l’huile pour la richesse et la profondeur de ses couleurs, mais aussi pour tout ce qu’elle me permet : travailler par couches, construire puis enlever la matière, chercher les transparences, laisser affleurer ce qui se trouve en dessous. Parfois, le paysage se défait presque entièrement. Il devient couleur, geste, lumière, mouvement. Puis une branche apparaît, une rive, un reflet, et le monde revient.

Cette attention au monde vivant est pour moi une invitation à entrer dans le merveilleux, dans un espace onirique où le familier redevient mystérieux, à s’incliner devant un mystère qui, peut-être, nous connaît mieux que nous nous connaissons nous-mêmes.

Chaque fois que je retourne à la rivière, l’histoire recommence.

Il était une fois…